Одинокий Волк...
Страшно. Я всех убедил, что всё впорядке, кроме себя.
Разбитая губа. Вкус крови.
Рассечённая стеклом стопа. Пятна на паркете.
Я пишу, а потом слушаю как программа синтезирует звуки, читая мой текст. Я угадываю интонации, живые, оживающие, но текст быстро утомляет.
Уже не болят пальцы на кистях рук.
Кто-то говорит, что ему с каждым днём все беспокойнее за меня, а я заверяю что всё действительно будет хорошо.
И так и есть. Я это знаю. Но мне страшно, беспокойнее в тысячу раз. Всё будет хорошо, но только не сейчас.
Ненавижу своё тело. Я благодарен ему за каждую секунду своей жизни, но я - дитя противоречий и логики. Оно слабо. Оно боится боли, боится, что его сломают, боится умереть. Оно хочет спать, есть и двигаться. И оно заставляет меня бояться. Бояться за него. Что оно не выдрежит.
Кровь присохла.
Только больно ходить.